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Wir verteilen uns über die Jahre. Jeder Zeitpunkt bekommt eine eigene Struktur und sie kaschiert unsere Makel, so dass es sich am Ende zu einer Oberfläche fügt, in der wir jeder Höhlung ihre eigene kleine Lebenslüge zuweisen können. Die Zeit, sie macht es für uns nicht besser, sondern nur erträglicher und wenn der bedeckte Raum mit jedem Moment größer wird, so ändert sich gleichzeitig das Verhältnis von Höhen und Tiefen. Die Spuren, die sich eingefressen haben tragen die Namen von Menschen, Plätzen und manchmal auch den einer einzelnen Träne, die man in den wirklich einsamen Momenten vergossen hat. Wir sind aus dem Stand heraus in der Lage Landkarten zu zeichnen, übersäht von Fussnoten, um uns in einem Raum zurechtzufinden, der die Vergangenheit zu jenem Teil der Wirklichkeit werden lässt, auf dem wir unsere Luftschlösser bauen. Sie gleichen Oasen in einer Wüste, in der man manchmal vergeblich versucht den harten Boden zu durchbrechen, um einen Schluck vom Nass des Vergangen zu schöpfen, bis man merkt, wie schal und abgestanden es nach der ganzen Zeit auf der eigenen Zunge liegt.

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